(durchgestrichen:) Bei meiner Durchreise nach Madrit habe ich (?) geschrieben
Mach der wer es beßer kann der machs
Wem das Herz von edler Liebe
für das Vaterland entbrenntt
der kennet nicht die gift'gen Triebe
die in der Welt man Wollust nennt
Denn diese sind nur denen eigen,
die Ehre nie gefühlt
Man laße diesen Wahn den Feigen
In Schandthat eingehüllt
Sie glauben glücklich sich u jagen,
einem Truggespinste ämsig nach
Und wird es einstens über ihnen tagen
und aus diesen Träumen donnern wach
Dann werden sie den Irthum wohl einsehen
doch ach, die Reue kommt zu spät
Denn der Entmarkte kann nicht wiederkehren
ob er auch fluchet, betet, fleht.
Das Gift in Honig ihm gereicht
verschlang er gierig oft
O seht wie's ihm die Wange bleicht,
Der Tod kommt unverhoft
Unbeweint und unbetrauert
Endigt er den Lebenslauf,
Und wird das Grab auch schön bemauert,
Niemand weint ihm Thränen drauf
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